A vida é tão simples, que a complicamos. Somos teimosos e procuramos a nossa própria imagem da vida. Nossas mentes procuram uma mínima coincidência em tudo que nossos olhos observam. Querem saber o porquê de tudo, são enfermas curiosas. Se em tudo há sentido, há sentido em escrever?
Me pergunto se realmente há. Qual é sentido de escrever palvras e palavras, continuamente? Não há sentido. Posso dizer que é para agradar mentes enfermas e curiosas, porém, mais enfermas do que elas, somos nós, enfermos escritores. Escrever é nosso vício, nossa droga e nossa terapia.
Posso dizer que não, posso me contradizer. Digo então que livros são a droga dos leitores, viciados em nossas palavras. Será? Questionar deve ser nosso maior dom. São de perguntas que vem nossas melhores respostas.
Continuo pensando no senso. Se estivermos certos, tudo há de ter algum sentido. Não sei. Deixo isso para os leitores, que eles pensem este pensamento filosófico. Filosófico enfermo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário